J-CIII: la barbarie habita en el paraíso de la pobreza

Los lagos de Shile son de un azul profundo, que a veces torna en turquesa alborozada. Alrededor de los lagos viven los ricos con sus riquezas y los pobres con sus pobrezas; los primeros disfrutan de la belleza y la poesía de la naturaleza, abrigados y seguros, los segundos, la sufren día a día. Para los pobres de estas hermosas y veleidosas tierras, cada acto es heroico: ir a la escuela, al hospital, comprar víveres, visitar parientes, todo es una odisea. Las modernas concesiones del moderno Shile no alcanzan a los pobres dispersos por el paisaje; el mercado no encuentra inversionistas que puedan rentabilizar servicios de calidad, la inversión del Estado tampoco llega por que los proyectos a ejecutar en estos lugares no tienen rentabilidad social (no hay suficiente gente para justificar la construcción de un camino, o una red de agua potable o cualquier cosa necesaria para vivir con dignidad). Así entonces, crecen y viven amparados por el destino; la parca muerte los atesora y los vigila. Los que aún habitan estos parajes de poética belleza y desolación, están aquí por la dignidad de sentirse parte de algo, de honrar a sus ancestros y de ser dueños a lo menos de su miserable destino; hasta aguantar, hasta quedarse solos y solas, viendo a los hijos e hijas partir, allá van ellos y ellas, cargando su soledad y pobreza a las ciudades de Shile, con una estrella en la frente, la de la esperanza en la resurrección. Los que se quedan sobreviven, se apretujan de la indolencia, se mimetizan en alcohol, se deshumanizan en prácticas bárbaras: incesto, violencia y muerte. Ayer se hicieron visibles por unos días; unos se fueron al fondo del Maihue; la corroída barcaza que cruzaba el alborotado lago no pudó ser controlada por el borracho y desquiciado capitán, al fondo llegaron los sueños y la estrella dejo de brillar por un momento; otros estaban acurrucados en sus pequeños huesos a la entrada de la casa, debajo de un árbol seco, su padre, apodado El Chacal por la sedienta y sediciosa prensa, los enterraba al nacer, parto tras parto los fue matando, el llanto se ahogó en la tierra y el hambre tomó un perfil infanticida. La barbarie se esconde en el fondo de la poesía; la monstruosa tristeza de los abandonados se torna en letra roja para la morbosa entretención de la chusma inconciente. Pan y circo, pobreza y soledad.

D-XCVII.....la extraña y mágica (re)aparición de Ona bajo la llovizna

Ona bajó corriendo del cerro, la asustó el estruendo de los truenos y el ladrido de los perros. En medio de la plaza miraba desconsolada el lugar; tanta gente y tanto ruido, le causaban daño, herían su entendimiento ¿dónde estaba? La llovizna primaveral alimentó caudales de aguas cristalinas que vertían cerro abajo. Para la gente, ella parecía una pordiosera más, cómo las tantas y tantos que pululan alrededor de esta plaza y de todas las plazas de la ciudad. Ona creyó que era un encantamiento, una mala jugada de la Bruja o quizás el efecto pernicioso del miedo; al Cazador le gustaba jugar con sus sentimientos; ella no se sentía preparada para tanta locura. Metió sus pies en el agua de la fuente; se inclinó y cogió uno de los pececillos de colores, parecía inspirarle ternura, mas su rabia pudo más que el encanto, lo pusó en su boca y lo engulló de una sola mordida. Miró hacía las aguas cristalinas que bajaban desde el cerro; lanzó un alarido y corrió aguas arribas como un animal herido; algunos dicen que se perdió entre las tumbas del cementerio, otros que se metió a la cueva del chivato. Es evidente que Ona tuvo un desliz temporal; en Valparaíso, suceden estas y muchas otras cosas; el Cazador puede estar en cualquier parte y ella lo sabe.

D-noventa y seís...le enésima regresión

Debería haber nacido ayer, así hoy tendría la guata llena de risa, sentiría el vértigo del hambre en la punta de la lengua y el recorrido tibio de la leche, desde la teta a las tripas, me haría cantar a cantaros de estrellas. Mamacita de mi cielo abrazado a tu cuello. Papacito de mi ensueño abrigado en tu mirada. Debería haber nacido ayer para lanzar en llanto toda esta alegría, para botar en mierda todas mis perezas; que bien se siente regresar. (este señor se llama Lilio es una creación de mi amada chibiZumi)

D-XCV...paisaje mental para mi konXita

en las orillas costeras y desérticas del desolado norte de shile, la nieve no es más que una quimera, una lejana e invisible cúpula montañosa, el aura de un volcán de secular paciencia que soporta a rajatabla el despertar alborozado de la tierra…en la abismal altura de los cielos azulados del reino de las nieves de shile, la brisa húmeda de la espuma de las olas no es más que una leyenda fantasiosa, que de boca en boca dibuja la historia de arrieros que un día bajaron para nunca volver…así de abrupto y tierno es el claroscuro de nuestra mirada…sanguinario y feliz, atormentado y límpido es este nuestro fin del mundo, un pedacito de vida para nuestros encuentros.

D-92..historia de letanías

Sueño contigo en las largas tardes de esta vigilia. Son siete lunas las que han seguido nuestro encierro; sólo nos quedan unos cuantos caballos famélicos y duros, más el agua del pozo, cada vez más turbia y llena de inmundicias. Nuestra moral disminuye con nuestra fuerza; he perdido tres dientes y los piojos muerden mi cabeza sin cesar; los otros están como yo y hay algunos en peor estado. Ayer quemamos el cadáver de Joseph, su herida nunca dejo de sangrar; al fin de sus alientos, unos gusanos blanquecinos salían de su vientre; el hombre ya ni siquiera gemía, sus ojos azules ya no tenían el brillo que te deslumbraba, el estaba muerto desde hace tiempo, pero nadie quería reconocerlo. Al otro lado de estos muros, unos cuantos metros más allá, están ellos, llenos de vida y alegría, creo que se han apropiado de las mujeres de una caravana de gitanos, escucho sones zíngaros y huelo el aroma del humo de palo santo que queman para aquietar los espíritus de sus muertos. Hiciste bien con dejar que las cosas siguieran su rumbo natural; el cansancio es lo único que nos libra de nuestras blasfemias, sólo se cansa el que lleva arduamente sus razones por delante; eres una mujer inolvidable pero también innecesaria, sobre todo hoy, después de recordar que el murió pensando en que lo traicione, cuando el traicionado era yo y tú la responsable de tanto delirio; prefiero encontrarte en los sueños, no eres bienvenida en mis recuerdos; en los sueños te ves más dulce y lo mejor, desapareces al despertar. De seguro que Joseph estará soñando que viajas junto a él, que sus heridas desaparecen y que la guerra y este acecho nunca han existido; si el supiera que ni tu ni yo soñamos, quizás se despertaría. Volveríamos a casa. Estas largas tardes serían letanías.

dia 92..al kaer el sol de la tarde..un viernes

Me siento inspirado por la falta de dignidad de aquellos relamidos hombres pulcros que dicen tener la visión y el don de dirigir el gobierno; piensan que todos somos unos verdaderos idiotas, que responderemos entregándoles nuestros votos, tal como ratas de laboratorio, en la medida que sus trucos publicitarios y su sofisticada verborrea sea más creíble y agraciada; así entonces se proyectan aposentando sus manoseados culos sobre el sillón de la presidencia, rascándose las bolas y comiéndose los mokos, firmando legajos que aseguraran que todo siga funcionando perfecta y sincronizadamente para el bien de sus tórridos negocios. No es justo ni digno que piensen que nosotros, la chusma inconciente, no pensamos, que no relacionamos. Korten la hueva; váyanse a la mierda con sus recetas de progreso; contribuyan de verdad; es tan simple, basta con que se saquen las caretas y actúen con honestidad., es todo (la imagen no se de quién es..permiso)

J-XC...crónika de una tarde primaveral

El mundo desde mi silla se ve menos pavoroso de lo que es cuando estoy en medio de la gente. Desde acá cada cual parece llevar un juego, una señal en sus cabezas les guía inefablemente. Es hermoso jugar a ser Dios. María odia a Miguel y le clava sus garras en la garganta; arrastra el cadáver hasta el centro de la plaza y lo lanza a la fuente; la sangre de Miguel enturbia en rubí la transparencia acuosa, los paseantes siguen tirando monedas y pidiendo deseos. Un niño flaco se acerca a María y le señala que ha lanzado un cadáver a la fuente, parece que sólo el se percató. María se hace la loca, saca una moneda le compra un globo azul, se lo da en sus manos, el niño la mira y sonríe. El campanario de la Catedral llama a orar. María y otros habitantes de la ciudad se van a misa. El niño flaco ya no esta, el viento juguetea con su globo azul. El cadáver de Miguel ha comenzado ha podrirse.

N-88..comienza mi aniversario Kuarentay1

Hace cuarenta y un años atras pateaba la panza de la Juana Manrikex para poder salir...mi cabeza era más grande que la concha de mi madre ..el parto fue lento..para ella y para mí..todavía despierto agitado recordando el estrés de akel momento..no se si mi padre, "el fatiga", estaba atento a lo que sucedía en ese instante, kizas estaba celebrando el nacimiento de su primer hijo -antes tuvo dos hijas, una la Petunia, muerta poco después de su primer año, y la otra, la Toña, mi hermanita lejana- la historia es un dato, lo ke importa es ahora, más viejo, más hueon, pero más konvencido que lo uniko importante es ser feliz.....gracias a todas y a todos los que han contribuído a mi felicidad...grandes abrazos...mucha felicidad para todos y todas...(la foto de arriba es la imagen de una postal que me mando mi Konxita deliciosa, la de abajo, de los amigos imaginarios kon los ke zelebro mis XLI....graxias VidA...)

N-86...sin derecho a la última esperanza

Para nosotros no queda nada. Ya ni siquiera la conspiración nos libra. La rueda del reloj sigue engranando, otros hombres y otras mujeres tendrán que romper las hojas de la ignominia. De vez en cuando un pensamiento antiguo nos rueda por las mejillas, de vez en cuando algún amigo nos visita y nos apunta en sus recuerdos; hasta los tangos se ven más frescos que nuestra alma. La vejez no es otra cosa que el anclaje de los sueños, la penúltima estación del viaje de nuestro tiempo. Para nosotros no queda nada, sin embargo para ellos siempre quedará mucho menos. No es un respiro lo que nos falta, no es un coraje ni un korazón, es sólo un boleto de regreso al desequilibrio de la ilusión, un rayo certero al vértice de nuestros sueños, una caída vertiginosa a la magia de soñar.

DIA-85...la ironía de aKel ángel

En la décimo tercera noche de ira desenfrenada un ángel bajo del cielo y dijo a los distraídos jóvenes segregados: “Muchachitos, llegará un día en que los franceses os miraran con otros ojos; os reconocerán como legítimos otros; os abrirán todas sus puertas y extenderán todas sus mesas; podréis leer vuestras oraciones en las plazas, cubrir completamente a vuestras mujeres, cortar las manos a vuestros ladrones y ahorcar a los blasfemos que lo merezcan, mas no pretendan que eso ocurra en sus ciudades; podéis mirar a La Meca fijamente y comenzar la peregrinación sin retorno, el alimento que ellos os han ofrecido es pan sin espíritu, la verdadera carne que engordará vuestras almas esta lejos de estas tierras; Europa no os merece; la ofrenda que Europa hace por su mea culpa de siglos de explotación, es moneda falsa.. Dejad que ellos se sigan pudriendo en su ya eterna longevidad, retornad a casa” (La imagen proviene de: http://bellaciao.org/fr/IMG/jpg/police_partout.jpg)

N-81...la guerra no tiene lógica, pero si un fin.

Dos palomas airadas cruzan sus miradas en el cielo. Vuelven a la tierra, una en un rosal, la otra en una fuente; levantan al tiempo sus ojos al cielo. El viento cesa. Dos palomas se impulsan hacía el vacío azul; airosas y veloces, se proyectan hacía el sol. En el cruce de sus caminos, sus picos destruyen sus corazones. Dos palomas sangrantes, explotan su esperanza en medio de la plaza. El amor y el odio desenlazan en un segundo. Dos palomas sangrantes no son suficiente razón para detener una guerra.

N-78 plus…Arden los extramuros, la segregación social debe pararse ahora.

Una sociedad que segrega, siembra la semilla de su destrucción. La segregación existe cuando los miembros de un grupo son excluídos sistemáticamente del bienestar que gozan otros miembros del mismo grupo y cuando el grupo que disfruta del bienestar se encarga de resaltar por todos los medios esa diferencia; generalmente el control social y el dominio de los instrumentos de poder esta en manos de los que segregan. En la medida que el grupo segregado crece, ya sea por reproducción social o biológica, y el grupo segregador disminuye, generalmente por elitización, la violencia y su contraparte el miedo se convierten en la manifestación más visible de la desintegración social. La única forma de detener la entropía del grupo es por medio de la integración. La integración no será resultado de declaraciones de buena voluntad de almas caritativas, si no el resultado de un profundo cambio de orden político, liderado por dirigentes/as visionarios/as que fundamentan su acción en el sentir mayoritario de la población de ambos grupos, la eterna lucha por el bien común, es la eterna lucha entre la revolución y el conservadurismo, si queremos ser felices y vivir en paz, no nos queda más que ser revolucionarios/as.

N-78. El cielo esta abierto sólo hasta el mediodía del día 2

Las almas de los bolivianos y bolivianas se van todas al cielo. Cada primero de noviembre los parientes de los ya muertos preparan y engalanan mesas repletas de color y vida: fotos de los difuntos, flores, alimentos y bebidas. Los seres de luz vuelven a sus hogares terrestres, vienen a compartir la mesa con quienes se han quedado en la tierra. Oraciones, recuerdos, comida, música y bebida adornan el encuentro entre los vivos y los muertos; al día siguiente las mesas son trasladadas hasta los cementerios, siendo levantadas al mediodía, justo a la hora en que el cielo cierra sus puertas. En medio de cantos y oraciones los muertos vuelven a su morada. Hay algunos que no quieren tener más muertos en su familia, para eso voltean la mesa el día anterior y luego la vuelven a levantar el día de la despedida. Todos los muertos son celebrados; algunos son muy queridos por la población, es el caso del compadre Carlos Palenque Aviles, un hombre de gran bondad que ayudaba a la gente pobre, una paisana dice “el me ayudo a juntar la plata para pagar la operación de mi hijo, yo nunca lo voy a olvidar, nunca”. Para la población aymara estos días son sólo el comienzo de la celebración, ellos celebran a sus muertos durante todo el mes de noviembre.