Si he abandonado el libro de los recuerdos es porque el olvido ha hecho presas a mis palabras; estas las que se anuncian, quizás las últimas, abrieron raudas las alas aprovechándose del caos de un nudo de desconcierto;mañana cuando la calma reine, miraré la hoja manchada de ininteligibles signos y diré algo que de seguro nada tendrá que ver conmigo y mucho menos con el espíritu que se rebeló a las sombras, pero mañana es algo que hoy no existe, por lo tanto no seré yo si no otro el que descifre lo impenetrable.
El miedo a que partas sin estar
yo a tu lado, es como estar en mar adentro o en medio de un desierto o en el
rajo profundo de una montaña, quisiera que me llevaras contigo a todas partes,
para protegerte en cada instante, para velar por todos tus sueños; sin embargo,
no quiero que mi amor sea cadena tampoco quiero que el miedo nos congele ni
tampoco quiero que seas tu quien se quede con la melancólica sombra de un adiós
no concluido; así entonces, que no nos quede más que amarnos, en todos los
segundos de nuestras compañías, en todos los rayos de la luz de nuestro viaje,
que sea el ahora como el siempre; que se funda tu mano en la mía, tu abrazo en
mi regazo. Juntos en todas las vidas, juntos en todas las partidas.
Yo que volé por los mares de tus ojos he encallado mis alas
en las raíces de tu tumba; ya no hay canto somnoliento ni manos meciendo tu
ensortijado pelo, ya no hay nada, solo un recuerdo, una vaga luz que no alumbra,
un extraño olor que se distancia; con el paso de las lunas, crece cierto el
infortunio, pudiendo más la pena que el olvido, niego la miel y el dulce abrigo;
niego al tiempo y su destino.
Morir es el acto de la última despedida, aquella que siempre
hemos esperado y para la cual desde que nacemos nos hemos preparado, si tuviésemos
que asignarle un sinónimo diríamos partir; exactamente como lo hacemos cada día,
abriendo puertas al mundo y al descubrimiento. Cada día estamos partiendo, iniciando
viajes innumerables, que para lxs despiertxs suman infinitos. Somos felices
cuando todas nuestras despedidas son plenas, cuando amamos lo que dejamos y
cuando dejamos en lxs otrxs lo mejor, lo esencial, de nosotrxs mismxs, más allá
del bien y del mal. Libres de culpa vamos y volvemos en una ascensión que no
podemos negar. Somos libres en el amor por lxs otrxs y por ti, mi eterno amor.
Como un viento tenue jugando con tu pelo ausente, caen mis lágrimas sobre alas blancas de un ángel que se niega a volar. Dulce es la vida que vivimos juntos, amarga la distancia que debemos recorrer; sin embargo, por las tardes, la memoria juguetea con la locura dibujando sobre el cielo piruetas de gaviotas y palomas del mismo viento que con tu pelo y con el mío no deja de jugar. Buen día compañera de alma iluminada; no te puedo dejar de amar.
Viajamos de incognito por el tunel de la vida; los sentidos son las anclas que mantienen nuestras ataduras con los otras y con las otras, sin embargo, un día, uno cualquiera, nos agarramos de nuestros harapos, de nuestra carne y nuestros recuerdos, para sentirnos de aqui, de un lugar, que a pesar de nuestro empeño no es ninguno y nos hacemos sombra, sol, nieve, camino, leche, beso, amor, cigarro, odio, deseo, vino, aventura, silencio, risa, mierda, ganas, lagrima, amor, vida y nos vamos quedando, de a poquito, sueño a sueño, hasta que florecen los nuevos hijos y las nuevas hijas y nos vamos y nos quedamos, arbol, ciudad, cielo, día, noche, amor, hasta siempre, adios, hasta volver, piedra, mar, gato, cielo.
El día que abandoné Paris, día que aun no llegaba al escribir esta nota, no había ni golondrinas ni cuervos diciéndome adiós, las primeras ya habían volado a principio de otoño, los otros no se habían hecho buena imagen de mi; antes de despedirme, miré hacía atrás como pocas veces lo hago y ahí estaban los cientos de rostros que conocí en este camino, eran muchos y de muchos colores, en común tenían la mirada taciturna y la negación de los otros; adiós dije también a las hermosas composiciones de colores y formas, al encantador jardín de los demonios disfrazados de alegría, vi de un solo golpe sus pobrezas, sus bellezas, sus miserias, sus lujurias, sus desencantos, su alcohol, sus drogas y el enfermoso tabaquismo que corroe sus pulmones; di las gracias por el encuentro, me sentí como en casa, fueron caminos y paisajes recorridos muchas otras veces, todos muy propios, la verdad es que no hay diferencia alguna entre nuestros mundos, salvo por el aire y las compañías, que son de nosotros; quise estar aquí y aprender, estuve y aprendí. Gracias por la recepción, gracias por la belleza, por los sabores, los colores, por la miseria, por el encanto, por la grandeza y por la tristeza, gracias a la vida, como señaló nuestra infinita Violeta. Au revoir Paris.
pero no todos ríen
son miles los que por sus calles lloran 
Para nosotros no queda nada. Ya ni siquiera la conspiración nos libra. La rueda del reloj sigue engranando, otros hombres y otras mujeres tendrán que romper las hojas de la ignominia. De vez en cuando un pensamiento antiguo nos rueda por las mejillas, de vez en cuando algún amigo nos visita y nos apunta en sus recuerdos; hasta los tangos se ven más frescos que nuestra alma. La vejez no es otra cosa que el anclaje de los sueños, la penúltima estación del viaje de nuestro tiempo. Para nosotros no queda nada, sin embargo para ellos siempre quedará mucho menos. No es un respiro lo que nos falta, no es un coraje ni un korazón, es sólo un boleto de regreso al desequilibrio de la ilusión, un rayo certero al vértice de nuestros sueños, una caída vertiginosa a la magia de soñar.
mida, música y bebida adornan el encuentro entre los vivos y los muertos; al día siguiente las mesas son trasladadas hasta los cementerios, siendo levantadas al mediodía, justo a la hora en que el cielo cierra sus puertas. En medio de cantos y oraciones los muertos vuelven a su morada. Hay algunos que no quieren tener más muertos en su familia, para eso voltean la mesa el día anterior y luego la vuelven a levantar el día de la despedida. Todos los muertos son celebrados; algunos son muy queridos por la población, es el caso del compadre Carlos Palenque Aviles, un hombre de gran bondad que ayudaba a la gente pobre, una paisana dice “el me ayudo a juntar la plata para pagar la operación de mi hijo, yo nunca lo voy a olvidar, nunca”. Para la población aymara estos días son sólo el comienzo de la celebración, ellos celebran a sus muertos durante todo el mes de noviembre.
Buenas tardes La Paz
El viejo largo de Shile recorre otra vez la columna vertebral del primer sur. Viejas casonas de pared de adobe y tejado arcilloso, levantando tímidamente el rostro, parecen esbozar una sonrisa de adiós y bienvenida. Los poetas de muchas estaciones, muertos desde ya hace tiempo, echan sus dados y sus calaveras al paso veloz del pata de fierro. Mujeres esperanzadoras se mecen los cabellos y llenan sus canastos de frutas coloridas y pasteles voluptuosos. Viejos hombres taciturnos cubiertos con ponchos de castilla, se encaraman y duermen entre los vagones. El viejo largo flaco viene vestido de traje moderno, parece otro, quiere hacerse el pituco, y canta y canta mientras el riel le abre sus piernas de plata. Que alegre va este mozalbete, parece que el tiempo se le hubiera detenido, no mira ni a izquierda ni a derecha, no ve a las ruinosas construcciones, nadie puede desmoronar su sueño de revivir el sueño, del suave bambolear por la columna del primer sur del sur. El viejo largo de Chile vuelve a corretear las estaciones, a darle prisa a las plazas de chillanes, victorias, uniones y ranquiles. El viejo sur de Shile ha vuelto a correr entre los rieles.
Día de feria en la ciudad, hombres y mujeres venidos de distintos rincones llenan de color las calles; exponen y venden sus productos. El comercio es una de las actividades de mayor vitalidad, las producciones diversas concurren al mercado: carnes, frutas de variados sabores y colores, verduras frescas, granos, tejidos, sombreros, pan, plásticos, materiales de construcción, adornos, en fin, todo aquello que los habitantes de una ciudad en ebullición requieren. La Paz se expande al ritmo del abandono de los caseríos rurales, al parecer la vida en el campo ya no es posible, esperemos que el resultado final de esta refundación concurra en el mundo feliz que los nuevos habitantes buscan.
