No te darás cuenta. Para ti será una
hoja más, ni te fijaras en la fecha, ni
siquiera te interesará saber porque ha pasado tanto tiempo, porque tantas
noches y tantos días sin atreverme a mirar el blanco infinito de estas hojas,
tuve miedo y aún lo tengo; no lo notas porque estoy atestiguando, te estoy
contando de una manera u otra que el tiempo no es el nuestro, tampoco el tuyo,
hoy menos el mío. No somos ni la sombra del destino, ecos, ecos, solo eso. Puedo
parecer críptica, es así, no lo parezco lo soy, estoy lejana ausente ida, no es
locura, no es presente ni pasado, es un lugar distinto a los que conoces a los
que conocí incluso a los que conozco; conocer es una acción inexistente, en
nosotros esta todo, no debemos ir al lugar para estar en él, somos el lugar
mismo, todos los lugares. Eso es, no es otra cosa. Miedo a desaparecer a no
estar, ser un grito de silencio; angustia, a veces la siento, pero las más es
vértigo, de alturas y profundidades; como explicártelo amado Cerdo, como ser
todo lo clara que pueda llegar a ser, para decirte que te amo, con esa sutileza
de la que no nos podemos escapar. Si le temiste a la imagen del cuchillo
oxidado, al que rompe la carne y la envenena, te habrás dado cuenta que ya es
tarde que nada pudiste hacer porque no tenías como saber o quizás no quisiste,
o no fuiste capaz, de seguir mirando, de seguir atento, el vigía no elige serlo
simplemente lo es; la naturaleza es caprichosa pero no equivoca. Sientes la
tibieza de las manos al leer, la sientes, es la que yo siento cuando me
comunico contigo y es la que siente el que nos lea. Mañana volveré al Zunrize,
se que el viejo Esperpento ha vuelto a morir, lo seguirá haciendo, mil y mil
veces más, pero las esquinas de su bar estarán siempre dispuestas para nuestras
mesas y nuestras músicas. Gracias por tus regalos maldito Cerdo, son tus
bendiciones las que me alimentan. No hay locura suficiente que permita escapar
a la razón. No temas, como dicen todos
los mapas, yo siempre estaré a tu lado.
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