N-CXXVIII...sinceros saludos de parte de una puta trabajolika

La mayoría de las putas no trabaja esta noche, yo soy la excepción. Pasa que no tengo a quien querer y tampoco creo en Noel, su imagen se me murió a los siete años, cuando papá me invitó a que hiciésemos dormir a mi nueva muñeca, se llamaba Polaina. Ella era grande y gorda, de pelo dorado y rizado, de unos grandes ojos azules bailarines, con zapatitos y calcetines blancos y que al balancearla hablaba y decía – ¿Quieres dormir conmigo? Desde que el viejo paskuero la dejó debajo del árbol lo único que esperaba era el momento de llevarla a mi cama, cuando mamá se durmió y mis hermanos cansados también lo hicieron, Polaina, papá y yo fuimos a dormir; me saqué los pantalones y me quede con la polera y los calcetines; le saque la ropa a Polaina y papá también se la sacó, me comenzó a tocar, dijo que me quería, que era nuestro secreto, me siguió abusando hasta los dieciséis años; a los diecisiete nació Maikel, a los dieciocho lo ahogue con la almohada, a los veintitrés salí de la cárcel; la memoria me abandonó, los recuerdos solo regresan en pesadillas, no tengo porque celebrar, no hay paz en mi noche, feliz navidad para ustedes, yo soy una puta trabajolika.

J-CXXVI...Viejo Esperpento (abreviación del mozo del Zunrize)

Viejo Esperpento me llama la gente. Vivo sólo desde siempre, esta casa no tiene dueños, pero todos piensan que es mía, la cuido lo necesario, al límite de que no se la apropien las ratas ni las cucarachas, aunque debo reconocer que he sido condescendiente con palomas y arañas. Escrito tengo en la memoria que a este pueblo nunca vine en la idea de perpetuarme; venía por trabajo, más arriba la sequía llevaba ya tres años, ni ovejas ni llamas nos quedaban y las que resistían ni para charqui alcanzaban. El pueblo era hermoso, mucha gente y muy alegre, encontré trabajo en un negocio de la plaza en el que se podía uno deleitar con sólo entrar, lo malo es que nadie entraba, a lo menos, nadie a quien yo pudiera reconocer o de quien pudiese hablar. Ahí estaba, siempre trabajando, siempre dispuesto y disponiendo, pero sin persona alguna a quién servir. Durante años, día tras día, la espalda se me fue encorvando y el traje royendo, al salir del Zunrize, la gente me miraba con pena, algunos me tendían monedas y yo las recibía; las necesitaba, con ellas compraba un pan, a veces unos huevos y una cebolla. El negocio seguía reluciente, brillante y acogedor por eso iba ahí cada día; habría a las ocho y cerraba a las diez, perdón, hoy sigo asistiendo, debe ser así, Zunrize debe seguir brillando. El pueblo se fue vaciando al tiempo que yo envejecía, note que el pueblo moría, cuando dejaron de llegar los camiones de las minas y cuando el paso del tren se fue espaciando, hasta detenerse. Mi casa esta frente a la estación, al comenzar el día a contraluz se alumbran la ventanillas de las boleterías y por los juegos de las sombras pareciera verse el ir y venir de fantasmales pasajeros, pero es sólo la imaginación alimentada por la melancolía y la soledad. Hoy día sólo quedan unos cuantos; aunque afanosamente, jóvenes citadinos, hombres y mujeres, vienen a instalarse a las antiguas casas que eran de sus tíos y abuelos. Yo sigo atendiendo el Zunrize, para la gente pareciera no existir, cuando salgo del local y también cuando entro, me gritan curiosos –¿Dónde vas Viejo Esperpento?, les devuelvo una sonrisa, ellos una moneda y seguimos jugando: yo con mi pan con huevo y cebolla, ellos y ellas con su curiosa esperanza.(la imagen se titula "Gris" es otra de mi bella chibizumi)

Dia-124...Adios cielo (kuentito para enamoradas de la tarde)

El viento levantó mi falda dejando a la luz mi calzón amarillo; elegí ese color porque dice mi abuelita, que es el que prefieren los novios, ando en busca de uno desde hace ya tres años, desde el mismo día en que el Manuel se fue con la gringa esa que venía de San Telmo. –Perdón yo soy José, me dijo con un tono cantarín, él era un joven moreno y bello que quedó prendido de la brillantez de seda de mi atuendo íntimo, yo soy María, le respondí coqueta. Nos volvimos a reunir al día siguiente y así tarde tras tarde durante un mes completo; supe que venía de El Alto, que había votado por Evo y que andaba en busca de las nuevas esperanzas, que ya no tenía vergüenza de ser indio y que estaba seguro que de ahora en adelante se le miraría con respeto en todas partes. La verdad es que a mi poco me importaba que fuera indio, más lo quería por novio que por cualquier otra cosa; al primer día del mes siguiente, el joven José no apareció, espere más de una hora, pregunte al mozo del Zunrize si había visto a alguien con las señas de mi novio,-A nadie, me respondió; me hablo sólo de un hombre loco que había entrado preguntando por los dueños, pero de un hombre guapo, joven moreno, dulce y amoroso como mi novio, nada. Camine hacía la vieja estación. Los antiguos andenes eran hoy una fantasmal reliquia, nunca vine aquí con él, así que no temía a la aparición de sus recuerdos; me fui hacia un rincón, levante sutilmente mi falda, me saqué mi calzón amarillo y lo deje botado entre los rieles, el viento se lo fue llevando lentamente; volví hacia mi casa con los ojos llenitos de lagrimas y con mis manos afirmando la falda, no quería que la gente viera que mi alma había quedado desnuda, no quería.(la imagen la hizó me chibizumi..se titula "adios cielo")

J-CXXI...de vuelta al pueblo feliz en medio de la nada

Recuerdas el extraño pueblo ubicado en medio de la nada? Hace unos días atrás volví a pasar por ahí y observé que se colocó una nueva tienda. Un cartel negro anunciando Zunrize me alborotó la atención; de hecho, fue por eso que me detuve un momento; en el interior se acumulaban torres de libros usados, de todas las materias, colores y autores, eran libros baratos, esos que nadie compra; había también una zona de juegos electrónicos y dos computadoras de última generación para conectarse a la Internet y mantener la bitácora al día…Al centro un mesón circular de madera noble, la luz cenital, natural de día, le daba la apariencia de un altar a la extravagancia y la exquisitez; alimentos enlatados, chocolates y licores de todo el mundo formaban una composición estéticamente atractiva; hacía el fondo una puerta que conducía a un patio interior que tenía en su centro una pequeña fuente de niños meones y a su alrededor ocho mesas redondas que podían recibir hasta cuatro personas cada una; a un costado del patio una gran cocina a la vista y una pequeña bodega de vinos y alimentos; al frente una gran sala decorada en estilo ecléctico y cuya función era servir de comedor o café interior para los días de lluvia; el lugar invitaba a quedarse; los baños, elegantemente higienizados, estaban en el remate del patio entre las dos galerías que lo circundaban. Es un lugar gratificante, agradable y con una relación precio calidad equilibrada. Quise hablar con los dueños del lugar por haber hecho uso de mi marca sin autorización, mas el lugar no tenía dueños, uno de los dependientes, me señaló que no tenía idea de porque estaba ahí y menos quien pagaría su sueldo, señaló que trabajaba por que le gustaba atender a la gente, que yo era su primer cliente , el único visitante en años y que difícilmente podría olvidarme; lo miré con cierta angustia, compré una lata de castañas del Peloponeso, miré una gran foto de Ona, visible sólo al salir del local y huí. Desde afuera se ve un lugar sin mayor valor; una tienda digna de un pueblo fantasma que vive en la gloria del recuerdo. Espero volver a Zunrize (ojala no sea una trampa del Cazador).

J-CXIX...un pequeño homenaje a un niño que muere de improviso

Hoy día anduve con los ojos cerrados entre las tumbas: esta es mamá la de las flores rojas, acá papá el de cabello gris, esta es Lucía la mujer de las estrellas y el sibarita Pablo, el camaleón del sentimiento. El juego duró hasta el ocaso, luego del paso de la banda musical que acompañaba al último bombero; el herrumbroso portón rechinó al cierre de las cadenas, el jorobado del sueño oscuro me empujo hacía afuera. Mis muertos me miran desde lejos; devuelvo la podrida pelota de Alejandro;los gusanos cosquillean en mis orejas; hoy la muerte me alegra como nunca. (origen de la imagen: http://xml.whatsonwhen.com/img_bg/14712.jpg)

J-CXIII...del baúl del reKuerdo-...(a propósito de enemistad)

PRIMER CANTO A LA CAIDA DE BAGDAD.

La misma noche alumbrada por la misma luna de Bagdad embravecía mi encanto y detonaba mis lágrimas. Las mismas calles y los mismos niños retorcían el paso al hocico del mismo cañón sediento de Santiago. Las mismas botas, el mismo escupo pisoteando la mirada y abriendo la sonrisa ¿por qué no? de algunos que señalaban hacía el cielo indicando lo justo. ¿Quién dispara al amasijo hecho de cuerdas y reventones como dice el cantor absurdo? ¿Quién levanta el velo del alba y limpia tanta mugre derramada desde el podio? Ni los ángeles custodios reafirmando la santidad pontificada podrán siquiera alzar el vuelo, más podrá el hedor del humo negro de las barricadas de esta historia. Ni siquiera mis cadenas ni mis sonrisas. Ni siquiera tus reclamos de musa cansada y colgada de este tiempo. Ni siquiera las estatuas de los hombres encementados por su historia, menos aún los añicos destrozados de las ciudades que los cobijaban. Ni las putas ni el encanto. Ni yo ni mis hijos.

Carne sobre carne se mastica la maldición de la sangre.

sHile, otoño de 2003 (la imagen es un registro gráfico de la infame noche del bombardeo de Bagdad)

Día-113.....un Kuento para mi enemigo

¿Me puedes decir que nos hace diferentes? Cuando nos conocimos, quizás siempre o sólo ayer, parecíamos dos puntos distantes, dos ángulos de contemplación de un mismo universo, nos separaban las interpretaciones; la misma Luna, para mi era un queso inmenso que alimentaba secretamente al Sol, para ti no era alimento de nada si no el ojo de la puerta por donde un gran Dios vigilaba nuestro pasar, para luego al final de nuestros días llevarnos por ahí mismo hacía su morada o en contrario, dejarnos para siempre en las minas de carbón que se localizan en las profundidades de la Tierra. Me pareció egoísta de tu parte que tu quisieras que viera lo mismo y debo confesar, que a mi me sigue pareciendo bastante infantil imaginar que la Luna es la claraboya de Dios, aunque el cuento de una Luna mana del Sol es igual de estúpido, no es menos cierto que es mi cuento, el soporte de mis sueños y mis anhelos. Hoy, después de dos largas noches y tres largos días de acalorada discusión y lucha, cuando no me queda aliento y mi cuerpo es un harapo de carne sanguinolenta y tú, una masa informe y amoratada que apenas respira, concluyo que a la Luna le importa un bledo lo que pensemos de ella, es más me pareció que el Sol paso por medio de ella y luego de eso tu Dios le dio un mordisco; ya es tarde para llegar a acuerdo, quizás otros u otras tendrán la oportunidad de construir una cosmogonía colectiva, una danza de Dioses, un engendro de ritos, una Obra Protocolizada de Mandamientos Amorosos, un encuentro libertario que nos rescate para siempre de la Ciega Muerte de la Negación Perturbadora. Perdóname por no haberte sabido aceptar, yo perdono tu intransable idiotez. Nos vemos en las minas de carbón. (imagen desconocida..derivada de no se donde..parece el sol..oh no?)

J-CX...el sutil poder de tus palabras

Sabemos decir las palabras justas. Desde la corta infancia supimos que la boca y la expresión son el arma privilegiada del espíritu. Con palabras se abren las secretas puertas del tesoro y se transforman las alimañas en rubí, abracadabra y ábrete sésamo, son la conjunción perfecta de esta magia. Lo que se sabe parece olvidado si no se practica; date el tiempo de practicar, abandona lisonjerías y pretensiones banales, reconocerás que con un vocabulario básico, el tuyo, podrás abrir todas las puertas y transformar todas las cosas. (FLOR, otro dibujo de mi chibizumi)

DIA-105....en honor a la memoria y a la dignidad

J-CIII: la barbarie habita en el paraíso de la pobreza

Los lagos de Shile son de un azul profundo, que a veces torna en turquesa alborozada. Alrededor de los lagos viven los ricos con sus riquezas y los pobres con sus pobrezas; los primeros disfrutan de la belleza y la poesía de la naturaleza, abrigados y seguros, los segundos, la sufren día a día. Para los pobres de estas hermosas y veleidosas tierras, cada acto es heroico: ir a la escuela, al hospital, comprar víveres, visitar parientes, todo es una odisea. Las modernas concesiones del moderno Shile no alcanzan a los pobres dispersos por el paisaje; el mercado no encuentra inversionistas que puedan rentabilizar servicios de calidad, la inversión del Estado tampoco llega por que los proyectos a ejecutar en estos lugares no tienen rentabilidad social (no hay suficiente gente para justificar la construcción de un camino, o una red de agua potable o cualquier cosa necesaria para vivir con dignidad). Así entonces, crecen y viven amparados por el destino; la parca muerte los atesora y los vigila. Los que aún habitan estos parajes de poética belleza y desolación, están aquí por la dignidad de sentirse parte de algo, de honrar a sus ancestros y de ser dueños a lo menos de su miserable destino; hasta aguantar, hasta quedarse solos y solas, viendo a los hijos e hijas partir, allá van ellos y ellas, cargando su soledad y pobreza a las ciudades de Shile, con una estrella en la frente, la de la esperanza en la resurrección. Los que se quedan sobreviven, se apretujan de la indolencia, se mimetizan en alcohol, se deshumanizan en prácticas bárbaras: incesto, violencia y muerte. Ayer se hicieron visibles por unos días; unos se fueron al fondo del Maihue; la corroída barcaza que cruzaba el alborotado lago no pudó ser controlada por el borracho y desquiciado capitán, al fondo llegaron los sueños y la estrella dejo de brillar por un momento; otros estaban acurrucados en sus pequeños huesos a la entrada de la casa, debajo de un árbol seco, su padre, apodado El Chacal por la sedienta y sediciosa prensa, los enterraba al nacer, parto tras parto los fue matando, el llanto se ahogó en la tierra y el hambre tomó un perfil infanticida. La barbarie se esconde en el fondo de la poesía; la monstruosa tristeza de los abandonados se torna en letra roja para la morbosa entretención de la chusma inconciente. Pan y circo, pobreza y soledad.

D-XCVII.....la extraña y mágica (re)aparición de Ona bajo la llovizna

Ona bajó corriendo del cerro, la asustó el estruendo de los truenos y el ladrido de los perros. En medio de la plaza miraba desconsolada el lugar; tanta gente y tanto ruido, le causaban daño, herían su entendimiento ¿dónde estaba? La llovizna primaveral alimentó caudales de aguas cristalinas que vertían cerro abajo. Para la gente, ella parecía una pordiosera más, cómo las tantas y tantos que pululan alrededor de esta plaza y de todas las plazas de la ciudad. Ona creyó que era un encantamiento, una mala jugada de la Bruja o quizás el efecto pernicioso del miedo; al Cazador le gustaba jugar con sus sentimientos; ella no se sentía preparada para tanta locura. Metió sus pies en el agua de la fuente; se inclinó y cogió uno de los pececillos de colores, parecía inspirarle ternura, mas su rabia pudo más que el encanto, lo pusó en su boca y lo engulló de una sola mordida. Miró hacía las aguas cristalinas que bajaban desde el cerro; lanzó un alarido y corrió aguas arribas como un animal herido; algunos dicen que se perdió entre las tumbas del cementerio, otros que se metió a la cueva del chivato. Es evidente que Ona tuvo un desliz temporal; en Valparaíso, suceden estas y muchas otras cosas; el Cazador puede estar en cualquier parte y ella lo sabe.

D-noventa y seís...le enésima regresión

Debería haber nacido ayer, así hoy tendría la guata llena de risa, sentiría el vértigo del hambre en la punta de la lengua y el recorrido tibio de la leche, desde la teta a las tripas, me haría cantar a cantaros de estrellas. Mamacita de mi cielo abrazado a tu cuello. Papacito de mi ensueño abrigado en tu mirada. Debería haber nacido ayer para lanzar en llanto toda esta alegría, para botar en mierda todas mis perezas; que bien se siente regresar. (este señor se llama Lilio es una creación de mi amada chibiZumi)

D-XCV...paisaje mental para mi konXita

en las orillas costeras y desérticas del desolado norte de shile, la nieve no es más que una quimera, una lejana e invisible cúpula montañosa, el aura de un volcán de secular paciencia que soporta a rajatabla el despertar alborozado de la tierra…en la abismal altura de los cielos azulados del reino de las nieves de shile, la brisa húmeda de la espuma de las olas no es más que una leyenda fantasiosa, que de boca en boca dibuja la historia de arrieros que un día bajaron para nunca volver…así de abrupto y tierno es el claroscuro de nuestra mirada…sanguinario y feliz, atormentado y límpido es este nuestro fin del mundo, un pedacito de vida para nuestros encuentros.

D-92..historia de letanías

Sueño contigo en las largas tardes de esta vigilia. Son siete lunas las que han seguido nuestro encierro; sólo nos quedan unos cuantos caballos famélicos y duros, más el agua del pozo, cada vez más turbia y llena de inmundicias. Nuestra moral disminuye con nuestra fuerza; he perdido tres dientes y los piojos muerden mi cabeza sin cesar; los otros están como yo y hay algunos en peor estado. Ayer quemamos el cadáver de Joseph, su herida nunca dejo de sangrar; al fin de sus alientos, unos gusanos blanquecinos salían de su vientre; el hombre ya ni siquiera gemía, sus ojos azules ya no tenían el brillo que te deslumbraba, el estaba muerto desde hace tiempo, pero nadie quería reconocerlo. Al otro lado de estos muros, unos cuantos metros más allá, están ellos, llenos de vida y alegría, creo que se han apropiado de las mujeres de una caravana de gitanos, escucho sones zíngaros y huelo el aroma del humo de palo santo que queman para aquietar los espíritus de sus muertos. Hiciste bien con dejar que las cosas siguieran su rumbo natural; el cansancio es lo único que nos libra de nuestras blasfemias, sólo se cansa el que lleva arduamente sus razones por delante; eres una mujer inolvidable pero también innecesaria, sobre todo hoy, después de recordar que el murió pensando en que lo traicione, cuando el traicionado era yo y tú la responsable de tanto delirio; prefiero encontrarte en los sueños, no eres bienvenida en mis recuerdos; en los sueños te ves más dulce y lo mejor, desapareces al despertar. De seguro que Joseph estará soñando que viajas junto a él, que sus heridas desaparecen y que la guerra y este acecho nunca han existido; si el supiera que ni tu ni yo soñamos, quizás se despertaría. Volveríamos a casa. Estas largas tardes serían letanías.

dia 92..al kaer el sol de la tarde..un viernes

Me siento inspirado por la falta de dignidad de aquellos relamidos hombres pulcros que dicen tener la visión y el don de dirigir el gobierno; piensan que todos somos unos verdaderos idiotas, que responderemos entregándoles nuestros votos, tal como ratas de laboratorio, en la medida que sus trucos publicitarios y su sofisticada verborrea sea más creíble y agraciada; así entonces se proyectan aposentando sus manoseados culos sobre el sillón de la presidencia, rascándose las bolas y comiéndose los mokos, firmando legajos que aseguraran que todo siga funcionando perfecta y sincronizadamente para el bien de sus tórridos negocios. No es justo ni digno que piensen que nosotros, la chusma inconciente, no pensamos, que no relacionamos. Korten la hueva; váyanse a la mierda con sus recetas de progreso; contribuyan de verdad; es tan simple, basta con que se saquen las caretas y actúen con honestidad., es todo (la imagen no se de quién es..permiso)

J-XC...crónika de una tarde primaveral

El mundo desde mi silla se ve menos pavoroso de lo que es cuando estoy en medio de la gente. Desde acá cada cual parece llevar un juego, una señal en sus cabezas les guía inefablemente. Es hermoso jugar a ser Dios. María odia a Miguel y le clava sus garras en la garganta; arrastra el cadáver hasta el centro de la plaza y lo lanza a la fuente; la sangre de Miguel enturbia en rubí la transparencia acuosa, los paseantes siguen tirando monedas y pidiendo deseos. Un niño flaco se acerca a María y le señala que ha lanzado un cadáver a la fuente, parece que sólo el se percató. María se hace la loca, saca una moneda le compra un globo azul, se lo da en sus manos, el niño la mira y sonríe. El campanario de la Catedral llama a orar. María y otros habitantes de la ciudad se van a misa. El niño flaco ya no esta, el viento juguetea con su globo azul. El cadáver de Miguel ha comenzado ha podrirse.

N-88..comienza mi aniversario Kuarentay1

Hace cuarenta y un años atras pateaba la panza de la Juana Manrikex para poder salir...mi cabeza era más grande que la concha de mi madre ..el parto fue lento..para ella y para mí..todavía despierto agitado recordando el estrés de akel momento..no se si mi padre, "el fatiga", estaba atento a lo que sucedía en ese instante, kizas estaba celebrando el nacimiento de su primer hijo -antes tuvo dos hijas, una la Petunia, muerta poco después de su primer año, y la otra, la Toña, mi hermanita lejana- la historia es un dato, lo ke importa es ahora, más viejo, más hueon, pero más konvencido que lo uniko importante es ser feliz.....gracias a todas y a todos los que han contribuído a mi felicidad...grandes abrazos...mucha felicidad para todos y todas...(la foto de arriba es la imagen de una postal que me mando mi Konxita deliciosa, la de abajo, de los amigos imaginarios kon los ke zelebro mis XLI....graxias VidA...)

N-86...sin derecho a la última esperanza

Para nosotros no queda nada. Ya ni siquiera la conspiración nos libra. La rueda del reloj sigue engranando, otros hombres y otras mujeres tendrán que romper las hojas de la ignominia. De vez en cuando un pensamiento antiguo nos rueda por las mejillas, de vez en cuando algún amigo nos visita y nos apunta en sus recuerdos; hasta los tangos se ven más frescos que nuestra alma. La vejez no es otra cosa que el anclaje de los sueños, la penúltima estación del viaje de nuestro tiempo. Para nosotros no queda nada, sin embargo para ellos siempre quedará mucho menos. No es un respiro lo que nos falta, no es un coraje ni un korazón, es sólo un boleto de regreso al desequilibrio de la ilusión, un rayo certero al vértice de nuestros sueños, una caída vertiginosa a la magia de soñar.

DIA-85...la ironía de aKel ángel

En la décimo tercera noche de ira desenfrenada un ángel bajo del cielo y dijo a los distraídos jóvenes segregados: “Muchachitos, llegará un día en que los franceses os miraran con otros ojos; os reconocerán como legítimos otros; os abrirán todas sus puertas y extenderán todas sus mesas; podréis leer vuestras oraciones en las plazas, cubrir completamente a vuestras mujeres, cortar las manos a vuestros ladrones y ahorcar a los blasfemos que lo merezcan, mas no pretendan que eso ocurra en sus ciudades; podéis mirar a La Meca fijamente y comenzar la peregrinación sin retorno, el alimento que ellos os han ofrecido es pan sin espíritu, la verdadera carne que engordará vuestras almas esta lejos de estas tierras; Europa no os merece; la ofrenda que Europa hace por su mea culpa de siglos de explotación, es moneda falsa.. Dejad que ellos se sigan pudriendo en su ya eterna longevidad, retornad a casa” (La imagen proviene de: http://bellaciao.org/fr/IMG/jpg/police_partout.jpg)

N-81...la guerra no tiene lógica, pero si un fin.

Dos palomas airadas cruzan sus miradas en el cielo. Vuelven a la tierra, una en un rosal, la otra en una fuente; levantan al tiempo sus ojos al cielo. El viento cesa. Dos palomas se impulsan hacía el vacío azul; airosas y veloces, se proyectan hacía el sol. En el cruce de sus caminos, sus picos destruyen sus corazones. Dos palomas sangrantes, explotan su esperanza en medio de la plaza. El amor y el odio desenlazan en un segundo. Dos palomas sangrantes no son suficiente razón para detener una guerra.

N-78 plus…Arden los extramuros, la segregación social debe pararse ahora.

Una sociedad que segrega, siembra la semilla de su destrucción. La segregación existe cuando los miembros de un grupo son excluídos sistemáticamente del bienestar que gozan otros miembros del mismo grupo y cuando el grupo que disfruta del bienestar se encarga de resaltar por todos los medios esa diferencia; generalmente el control social y el dominio de los instrumentos de poder esta en manos de los que segregan. En la medida que el grupo segregado crece, ya sea por reproducción social o biológica, y el grupo segregador disminuye, generalmente por elitización, la violencia y su contraparte el miedo se convierten en la manifestación más visible de la desintegración social. La única forma de detener la entropía del grupo es por medio de la integración. La integración no será resultado de declaraciones de buena voluntad de almas caritativas, si no el resultado de un profundo cambio de orden político, liderado por dirigentes/as visionarios/as que fundamentan su acción en el sentir mayoritario de la población de ambos grupos, la eterna lucha por el bien común, es la eterna lucha entre la revolución y el conservadurismo, si queremos ser felices y vivir en paz, no nos queda más que ser revolucionarios/as.

N-78. El cielo esta abierto sólo hasta el mediodía del día 2

Las almas de los bolivianos y bolivianas se van todas al cielo. Cada primero de noviembre los parientes de los ya muertos preparan y engalanan mesas repletas de color y vida: fotos de los difuntos, flores, alimentos y bebidas. Los seres de luz vuelven a sus hogares terrestres, vienen a compartir la mesa con quienes se han quedado en la tierra. Oraciones, recuerdos, comida, música y bebida adornan el encuentro entre los vivos y los muertos; al día siguiente las mesas son trasladadas hasta los cementerios, siendo levantadas al mediodía, justo a la hora en que el cielo cierra sus puertas. En medio de cantos y oraciones los muertos vuelven a su morada. Hay algunos que no quieren tener más muertos en su familia, para eso voltean la mesa el día anterior y luego la vuelven a levantar el día de la despedida. Todos los muertos son celebrados; algunos son muy queridos por la población, es el caso del compadre Carlos Palenque Aviles, un hombre de gran bondad que ayudaba a la gente pobre, una paisana dice “el me ayudo a juntar la plata para pagar la operación de mi hijo, yo nunca lo voy a olvidar, nunca”. Para la población aymara estos días son sólo el comienzo de la celebración, ellos celebran a sus muertos durante todo el mes de noviembre.

N-75...La Paz..siempre kuestionando ¿liberar los kultivos?

Buenas tardes La Paz
Un día soleado, la radiación ultravioleta a mil. Algunas personas animan un festival por la legalización del cultivo de la hoja de coca. Un grupo musical canta en un escenario; hacen apología para recuperar los cultivos para los campesinos; la coca se muestra como elemento fundamental de la cultura y la economía de la población que habita en las áreas rurales. La vocalista de uno de los grupos que cantan a favor de la legalización de los cultivos, dedica una canción a su abuela que vive en Córdoba (Argentina), es una canción de homenaje al Che, su abuela, me llama y me comenta, que ella no esta a favor de legalizar los cultivos, dice que en Córdoba, la cocaína esta matando a los niños y a los jóvenes, ella dice que no comprende. Arriba en la fuente, al medio de los jardines de El Prado, el niño meon refresca la vista de los presentes.

al septuagésimo segundo día: ..el reKuerdo de ONA

Oh, Ona, muy pocas veces logro reconstruir tu rostro; eres una mujer mimetizada con el aire, translucida y gélida, corriendo al viento en medio de la estepa. Eres invisible de caras, sólo evocas presencia: que no es risa, ni llanto, ni palabras, ni cuentos. Eres la fantasmagórica actitud de un hombre que conserva sólo un recuerdo. Hueles a pieles y sangre, la metáfora siempre puede más que lo tangible. Oh, Ona, perdidos en la noche no conseguiremos nada; quizás algún ñandú ose levantar el vuelo por sobre nuestras cabezas, quizás ahí recién nos espante el Kazador, o quizás no nos demos ni cuenta de lo que nos pasa.

N-69...reminiscencias del libro del dolor de Ona

Y si sólo fuera ayer de nuevo. Yo cubierto de nieve a los pies de un animal furioso dispuesto a devorar mi alma y a reventar mi cuerpo entre sus garras, ¿Qué haría? Quizás volvería a tener pena de mi mismo, lloraría temerosa e impotentemente, con la cara cubierta por mis manos, abandonado a mi suerte, ya menos presuntuoso, sin ningún orgullo, con la humanidad perdida en la respiración sesgada del angustioso dolor de la incomprensión. Por suerte el eterno retorno es sólo un virtuoso invento de mi porfiada memoria, por suerte el KaZador no esta aquí de nuevo; no esta y lo se, mas no logro olvidarlo; vivo mi sobrevivida libertad en su recuerdo; no recuerdo su rostro, el llevaba el rostro de todos, ahora mismo podría estar frente a el, como en ese instante agridulce de mi derrota, cuando ya no era hombre, porque poco importaba serlo o no, después de eso nada ni nadie puede llevarme ante su presencia, el murió para mi mucho antes que yo empezará a morir, lo deje ahí, olvidado, no lo volveré a encontrar, no le volveré a revivir, nunca más, nunca, nunca jamás.[PERmiso aL Ke sea..imagen tomada de wwww.chilecollector.com ]

la noche n°69....evokaxiones de un viaje en tren

El viejo largo de Shile recorre otra vez la columna vertebral del primer sur. Viejas casonas de pared de adobe y tejado arcilloso, levantando tímidamente el rostro, parecen esbozar una sonrisa de adiós y bienvenida. Los poetas de muchas estaciones, muertos desde ya hace tiempo, echan sus dados y sus calaveras al paso veloz del pata de fierro. Mujeres esperanzadoras se mecen los cabellos y llenan sus canastos de frutas coloridas y pasteles voluptuosos. Viejos hombres taciturnos cubiertos con ponchos de castilla, se encaraman y duermen entre los vagones. El viejo largo flaco viene vestido de traje moderno, parece otro, quiere hacerse el pituco, y canta y canta mientras el riel le abre sus piernas de plata. Que alegre va este mozalbete, parece que el tiempo se le hubiera detenido, no mira ni a izquierda ni a derecha, no ve a las ruinosas construcciones, nadie puede desmoronar su sueño de revivir el sueño, del suave bambolear por la columna del primer sur del sur. El viejo largo de Chile vuelve a corretear las estaciones, a darle prisa a las plazas de chillanes, victorias, uniones y ranquiles. El viejo sur de Shile ha vuelto a correr entre los rieles.
(...permiso..;-)la imagen del viaducto del Malleco es tomada de http://www.chilecollector.com/archWEBpost01/POSTTrenes_01.html)

Noxe 63..una historia de infancia

KARE RAJA

La lluvia caía dura sobre los techos de nuestras casas. Teníamos ganas de comer sopaipillas. El invierno frío despierta el hambre de sabores. No teníamos zapallo, tampoco aceite y menos harina, teníamos las puras ganas, como siempre.

La mamá nos miró con carita de pena, esa que siempre ponía cada vez que le pedíamos cosas difíciles. Se dio un par de vueltas por la pieza, era una leona pensando como satisfacer a sus cachorros; abrió el cajón, sacó el cuaderno de las cuotas, se puso uno de los varios abrigos que teníamos para pasar el frío, y nos dijó, "Voy y vuelvo, voy a cobrarle a un par de viejas. Ojala nos vaya bien". A las dos horas volvió, venía mojada como quiltro, en una mano la bolsa con el cuaderno, en la otra, la bolsa con harina, aceite y zapallo; adentro, en los bolsillos, un par de cigarros de esos que nunca le han faltado. Se sacó la ropa mojada, nos pidió que prendiéramos el fuego. Mientras armábamos la fogata, ella mezcló las cosas, en menos de media hora teníamos tres docenas de sopaipillas, listas para freír. Calentamos el agua , pusimos la mesa y fuimos felices, como muchas veces. (la imagen es de CHIBIZUMI)

plus Noite-59...eine new KazTa vit y vibra dans le korazón de la sociedad shilena..

Un proyecto de modernización de la administración de justicia en Shile, ha creado una nueva casta...la de los profesionales justicieros..con brillantes y relucientes despachos, modernos y veloces carros, remuneraciones cercanas a los promedios de los profesionales de los países desarrollados, celeridad y precisión en los juicios...perfumes importados ocultando el olor a mierda de los menesterosos, locos, criminales y sabandijas..elegantes damas y relucientes caballeros, disponen en cuestion de minutos, trascendentes decisiones....jueces mejor pagados no significa una justicia más justa y equilibrada, sino tan sólo que sube el precio de los jueces, es todo una kosa de merkado......)*_*(..es solo un kalkulo envidioso=¡ pD..la imagen es de LUKY

noite 59...melakonlika xenitud...sumando una oskuridad..

no hay redención ni amor que alimente un perdón......
(kastigo a los kulpables...por siempre)

N-47....acerKa del arrepentimiento y un viejo Kriminal

Usted no se puede arrepentir. El arrepentimiento es una acción no valida; no significa nada; no tiene connotación real, es un puro juego mental que existe por la lógica propia del poder, por la búsqueda de impunidad ante el daño causado en la consecuencia de sus actos. Si usted viola y asesina a una niña de diez años, nada saca con arrepentirse, es más, su arrepentimiento es una burla a la memoria de su inocente victima; lo mismo si usted ordenó la muerte de unos cuantos porque a su juicio debían morir bajo cualquier razón de lógica, justicia y /o verdad (las suyas). Su arrepentimiento no revivirá los cuerpos podridos de los ahora muertos ni devolverá felicidad al alma carcomida de los deudos, su nunca más no sirve porque ya la historia esta escrita, y su nunca más sucederá, tampoco sirve, porque el futuro no es de dominio del presente sino consecuencia del mismo Si usted es valiente, y logra encontrar un remanso de paz que le de tranquilidad suficiente para pensar en que no esta sólo, que sus pensamientos son acciones y que la reproducción del odio es un acto mecánico, que se sustenta en la repetición de patrones de esquematización de la realidad simplistas y absolutistas, entonces usted podrá decirme con la suficiente claridad, cuales son los elementos que fundamentan la estructura de su discurso, de forma tal que yo mañana pueda prevenir la resurgencia de bestialidades similares a las suyas; desde esta perspectiva usted no me sirve arrepentido, en tanto aquel camino fácil sólo sirve para mantener ocultas sus garras y su delirio, tampoco me sirve muerto, porque así le doy el favor de arrepentirse en su maldito cielo. Diga usted en el límite de su raciocinio cual es la esencia de su acto, indíqueme el camino de su santidad, la raíz de su sistema de justicia, la estructura de su cosmogonía, indíqueme la huella de su bestiario, eso si es útil, es la herramienta que me servirá para cercenar pesadillas antes de que se convierta en la hoz que siega la inocencia y la esperanza de la gente. Un silencio y una lágrima por los hombres y mujeres que han muerto en Bali y por los muchos otros que vendrán de la mano de los santos asesinos. Una lágrima y un silencio por nuestro anciano Kriminal Mayor, que muere lentamente., revolcándose tristemente en la mierda de sus sangrientos recuerdos. (la iamgen es de chibizumi, se titula "nuestro tiempo", primero fue el texto, luego la imagen)

N-44...........noxe akorazonada

en noxe akorazonada, un rayito de esperanza ilumina los kaminos...
(gracias por tu magia mi pekeña chibizumi)

D- 44: Boriken llora a Filiberto.

En el año de 1493, Cristóbal Colon avista la isla de Boriken, dándole el nombre de San Juan Bautista. Esta pequeña isla del caribe, conocida hoy con el nombre de Puerto Rico, fue colonia de España desde su descubrimiento hasta el año 1898, momento en que los EEUU toman posesión de ella como trofeo por su triunfo guerrero sobre España (Guerra Hispano Americana); la formalización del traspaso de la isla se firmó en Francia en diciembre de ese mismo año (Tratado de Paris, 1898). Las Antillas desde que fueron descubiertas y ocupadas por España se convirtieron en territorios codiciados por otros imperios europeos, Francia, Inglaterra y Holanda, ansiosos y codiciosos de poder y riquezas, también obtuvieron trozos de tierras antillanas. Desde el año 1898 hasta el 1952, Puerto Rico fue abiertamente una colonia norteamericana. Desde 1952 a la fecha la isla tiene el estatus de Estado Libre Asociado; la constitución, aprobada el 25 de julio de ese año, logró que la isla dejará de figurar en la lista de territorios coloniales de las Naciones Unidas; a pesar de ello nuestra antigua Borinken sigue manteniendo muchas de las características de una sociedad colonial. Filiberto Ojeda, era uno de muchos y muchas portorriqueños y portorriqueñas que piensan que su isla tiene el legítimo derecho al autogobierno, a ejercer soberanía y a encumbrarse en la comunidad internacional, como un estado nación verdaderamente libre; con la estrella de la libertad por guía creó un grupo de resistencia armada (Macheteros) que retó a la hegemonía político y militar de los Estados Unidos en la isla; así propinó certeros golpes y así mismo, recibió la respuesta del Imperio; fue arrestado en el año 1985, puesto en libertad vigilada en el año 1988, entre ese año y el 1990, Filiberto caminó por las calles de su isla con un grillete localizador amarrado a sus pies, en ese momento él decidió liberarse verdaderamente y se desprendió de sus cadenas, estuvo viviendo en la clandestinidad hasta hace unos cuantos días atrás, cuándo el FBI le acorraló y luego le acribilló. “En su último día de vida, mientras cientos de personas escuchaban su mensaje de unidad patriótica en la tribuna de la Plaza de la Revolución en conmemoración del 137 aniversario del Grito de Lares, el enemigo de todos los puertorriqueños lo rodeaba a distancia y lo masacraba. Nadie, tal vez ni siquiera él, hubiese imaginado que esa difícil unidad a la que aspiraba, tomaría vida tan solo horas después, ante el derramamiento de su propia sangre. A las cinco de la tarde del 23 de septiembre de 2005, miles de hombres y mujeres lloraban, odiaban y se enorgullecían en la intimidad de sus carros, hogares y oficinas. Pero, aún sin tener información sobre el operativo que acabaría con la vida del hombre, desde los primeros avisos de que le rodeaban, sus compatriotas y amigos sabían, absolutamente sin lugar a dudas, que Filiberto Ojeda moriría de pie con sus armas en la mano" (fuente: http://www.quebracho.org.ar/actualidad/actualidad%2005-09-24.htm ) Siempre adelante. Los sueños libertarios nunca mueren; detrás de uno/a siempre vendrán varios/as; donde vaya el poder y la ignominia ahí irá la resistencia.

N-42..regresiones

Mamá,
¿Por qué los nazis mataron a los judíos?+ ¿Por qué Hussein envenenó a los kurdos? + ¿Por qué los norte americanos bombardeaban con químicos y fuego a los vietnamitas? + ¿Por qué los soldados torturan? + ¿Por qué un hombre mata a otro para robarle su dinero? + ¿Por qué me gritas si no te obedezco? + ¿ Qué es la ley? + ¿Por qué alguien se hace explotar para explotar a otros que considera impuros? + ¿Por qué quemaban en la hoguera a los que decían que eran brujos? + ¿ Para qué sirven los presidentes? + ¿Por qué le cortaron la cabeza a María Antonieta? + ¿Por qué lanzaron tanta destrucción sobre Hiroshima? + ¿Por qué los contra revolucionarios deben ser eliminados? + ¿Quién invento el odio?+ ¿Existió Caín?+ ¿Por qué debo ir a la escuela? Tengo frío mamá, abrígame, no me dejes sólo.
Mamá ¿Puedo elegir en qué lado estar? (la imag. es un arreglo de luk..primero la imagen luego el texto)

J-38: El nacimiento de un pueblo feliz en medio de la nada..

Son las tres de la tarde, el sol arrecia sobre la seca y polvorienta calle de este feliz pueblo ubicado en medio de la nada. El nombre no lo recuerdo. El único letrero que parecía anunciarlo, unos 1200 metros antes de la entrada a la calle principal, sólo dejaba ver las dos primeras letras del inicio, una del centro y otras tres últimas del final “Pu……l…..ada”. La calle principal, llamada Del Comendador, se encuentra al medio de cuatro laterales en paralelo y esta cortada por otras ocho transversales, que llevan nombres de aves marinas y peces. Al centro del pueblo hay una plaza con una pileta de agua coronada por dos niños meones que alimentan la fuente en un flujo incesante; el gorgotear del agua cayendo desde la altura de la pileta y el susurro del viento corriendo entre medio de las hojas de los doce árboles que circundan la pileta, enfatizan el aura de soledad de esta calurosa tarde. Alrededor de la fuente y bajo los árboles hay cuatro grandes bancas de madera de roble sobre fierro forjado, a esta hora vacías. Desde el centro de la plaza uno puede obtener de norte a sur y viceversa, una completa perspectiva de la avenida principal. Por las mañanas mirando hacia el oriente se puede ver la aparición del sol, comenzando a iluminar el día, allá por el lejano horizonte detrás de unos minúsculos cerros de color pardo, desde donde, antiguamente, provenían camiones repletos de minerales de plata y oro que eran cargados en los vagones que ahora se encuentran abandonados en la vetusta estación de ferrocarril; ahí todavía es posible apreciar la huella de aquel tráfico que duró por más de treinta años y que dio fuerza al crecimiento de este otrora pequeño caserío de estancieros trigueros y ganaderos. Hoy el pueblo esta medio lleno, sólo quedan los viejos y viejas, algunos hijos e hijas que no se atrevieron a partir y algunas citadinas y románticas parejas que quieren escapar de la moderna vorágine de las grandes ciudades que están desperdigadas a unos cientos de kilómetros a la redonda de este lugar. La verdad es que si usted quiere llevar una vida tranquila, monótona y aburrida, este es su pueblo. Por las tardes el sol se esconde lentamente, antiguamente la gente acostumbraba tomar el te en las veredas poniendo unas sillas apuntando al poniente; más allá de la amarillenta estepa, otrora dorados trigales, uno puede seguir la caída del sol en el ancho y profundo mar que desde aquí es sólo una lejana y delgada línea de nubes grises, que se tornan de color dorado, naranja y rojo justo al momento en que la noche comienza a avanzar desde el oriente. El encanto de vivir en medio de la nada, esta en la capacidad de conmoverse por el eterno juego de luz y sombra que se da al ritmo del sueño y el alba. Nada parece pasar en este pueblo, nada, y menos a las tres de la tarde. No hay banco, ni misa, tampoco farmacia y menos almacén, hasta los pocos niños y niñas que aún asisten a la única escuela del lugar, aprovechan la hora del silencio, para dormitar y dejarse ir en la placida y húmeda transparencia de las tardecitas de este pueblo. Los policías de turno bajan la guardia, el tabernero se sienta en su sillón, toma su copa de brandy, su cigarro y ensueña su ayer y su mañana. Nada sucede últimamente. Rara vez llueve, sólo de vez en cuando unas juguetonas nubes traen unas cuantas gotas que alimentan raices y pequeñas hierbas silvestres. La placidez de la nada invita a la felicidad, o encubre perfectamente al infortunio. Nada sucede.. hasta ahora.

noxe 34: hogar dulce hogar (tikitikiti)

día XXXIII: dia de feria

Día de feria en la ciudad, hombres y mujeres venidos de distintos rincones llenan de color las calles; exponen y venden sus productos. El comercio es una de las actividades de mayor vitalidad, las producciones diversas concurren al mercado: carnes, frutas de variados sabores y colores, verduras frescas, granos, tejidos, sombreros, pan, plásticos, materiales de construcción, adornos, en fin, todo aquello que los habitantes de una ciudad en ebullición requieren. La Paz se expande al ritmo del abandono de los caseríos rurales, al parecer la vida en el campo ya no es posible, esperemos que el resultado final de esta refundación concurra en el mundo feliz que los nuevos habitantes buscan.

noxe treintaytres, despedida de La Paz

La última noche en la ciudad, lloviendo nuevamente.,mañana rumbo a casa, hoy fue un día cansado me sumergí profundo en las calles de La Paz , en el camino me encontré a un ángel, Don Despedidor; casi de inmediato hicimos buenas migas, me contó que no abandona su aura colonizador y que le encanta ser ángel entre tanto diablo y diabla que circula por la ciudad. Me relató que cuando llegó a estos lares, tuvo que aprender a congeniar con las deidades, fueron años de tristes días y duras batallas, pero hoy al fin, han logrado cultivar una amistad sincera y sólida, tanto así que le han encargado el oficio de entregar ordenes de partida y decretos de buenos deseos, para todos/as aquellos/as que según su criterio lo merezcan. Pregunte si era mi caso, respondiéndome que si, y el hecho de que estemos dialogando es la prueba fehaciente del honor alcanzado, si no fuese así, ni siquiera hubiese podido notar su presencia...la verdad, es que yo me fije en sus alas, primero lo confundí con un vampiro, especie con la que también tengo buenas relaciones, sin embargo, al acercarme un poco más note en su mirada y semblante que no era de esos sino un ángel. egótico cómo todos, de ahí en más, el relato que ya mencioné y el honor que logré. Mañana parto de vuelta a mi Shile, esperando por aki volver.

NOITE 32: el rebautizo de Virtualia

Lo he pensado seriamente, mi travestido alter ego, no se llamará Virtualia, tampoco Georgina, esa es otra si se llamase así sería una implantación, no es la idea, se llamará Thika. Así has sido bautizada, el 17 de septiembre de 2005, siendo la noche treinta dos. Larga vida a Thika (estos son los parámetros de la imagen original www.tomma.ca/Photography/Kinga7b_LR.jpg 500 x 328 pixels - 57 ko Cette image est peut-être protégée par copyright.)

noche treinta y uno

En esta ciudad no para de llover, la lluvia es muy fría y el piso jabonoso, es una aventura de equilibrio caminar por las aceras del centro de la ciudad, todas las veredas son de piedra o baldosas - no he tenido la oportunidad de conocer el barro de los suburbios-; no tengo imágenes que mostrar…Aunque si…me mostrare a mi mismo--escondido de la lluvia en un salón de computadoras-ya es algo,, es la necesidad de hablarme, como en un espejo, una locura egotika -ahora tengo a Virtualia, pero es más egotika que yo, quizás la rebautice y la llame Georgina - mi travestido alter ego- esta ex Virtualia, hoy Georgina, salió de una búsqueda de algún nuevo trabajo de mi rekordada amiga Kinga, quien la fotografió llevaba el mismo nombre, yo la tome, la deje sin fondo - ahora se puede ubicar en cualquier paisaje- me enkanta por sus dotes fractalikas y por su permanente kuestionamiento a las tonteras que digo ( me sigo contrariando, quizás un día de estos abandone píxeles y bites y me dedike a una vida xiudadana más estándar, más normalita, kizas..)..cerraran el lokal..cerrare también mi mente..hasta la próxima.

continuando noche 30, Virtualia pide un acto de desagravio al perro.

Virtualia se tiro el pelo, esta escandalizada porque asocie al perro a la traición y a la desidia humana. Para ella este organismo peludo y de cuatro patas no es en esencia un ser maligno; es de naturaleza traidora, cierto, dice ella, pero es su misma fidelidad lo que lo empuja a traicionar, si no, no sería posible que en esta dimensión él pudiese reconocer ambos estados y elegir en cuál posicionarse en un determinado momento. Ella ha señalado que nunca ha observado ni ha tenido referencia alguna, en los tiempos de los tiempos, que muestre que los perros organicen matanzas de perros y menos que maten desprevenidamente; ellos siempre han mostrado los dientes y han dado oportunidad para que su contrincante actué o reaccione. Para ella, es el ser humano el único organismo capaz de cometer ese acto abominable, matar y justificar la matanza es una condición exclusiva de los humanos. Bajo este cielo argumental, me ha solicitado que no vuelva a realizar metáforas usando al perro, que señale directamente tal cuál corresponde, que son los humanos y no otra especie, los causantes de sus propios martirios. Hecha la solicitud, se transpixelo al ojo del perro y se auto inmortalizo por un desagravio. Tiene sentido.

XXX noite..la paz también llora

Durante todo el día una persistente fría ha caído sobre la ciudad, las deidades acompañan el recurrente dolor de nuestra humanidad, miro al cielo y levanto esta oración alborozada: "Malditos los perros que muerden y mutilan la inocencia de la gente; malditos los perros que abren la jaula y alimentan la jauría". Paz a los koraxonez y perdón a la inocencia (la foto es de la agencia china xinhuanet)

la veintinueve noche, konsecuencia de una estruendosa tarde paceña

La Paz es una xiudad kuxtodiada, su riqueza es inconmensurable; no hay más opción que la preservación de los tesoros. El día previo a esta noche, mucho antes que el sol quisiera irse, vinieron desde el occidente los grises carruajes de las iracundas deidades y tiñeron de sombras el alto y el bajo de esta ciudad. El estruendoso choque de los carros se amplificaba entre las laderas que encajonan el bajo, haciendo temblar la humanidad y el alma de los ciudadanos y las ciudadanas. Las iracundas deidades irradian su carácter sobre los/as habitantes, quienes muestran la misma belicosidad de sus guardianes/as; no logro comprender plenamente, en el reconocimiento de esta condición, porque pudieron ser dominados y conquistados por los españoles, aunque si miramos en perspectiva el devenir histórico de este pueblo, podemos interpretar que su constante rebeldía y la manifiesta ingobernabilidad en que viven, no es otra cosa que la manifestación de una profunda y vigente resistencia, como ejemplo vivo, ahí esta su lengua y la vigencia de una forma de vivir propia y diferenciada, entre estas montañas, ni la conquista ni el mestizaje ha logrado borrar la presencia de este pueblo. Justo hoy, el estudiantado y los otros estamentos universitarios marcharon por las calles de La Paz solicitando una mayor participación en la distribución del fondo que se constituye con el reciente decretado impuesto a las empresas extranjeras que explotan los hidrocarburos; al mismo tiempo, otros grupos de personas pertenecientes al municipio de la ciudad se encontraban en huelga de hambre por igual motivo; los marchantes avanzaban con gritos y banderas y pequeñas detonaciones de pólvora, que simulaban el choque de carruajes de las deidades, desde las aceras muchos ciudadanos y muchas otras ciudadanas abucheaban el paso de la estudiantina y sus maestros/as; los/as mendigantes, repartidos por todas las esquinas y rincones de la ciudad miraban absortos el pasar de la marcha, a ellos y a ellas no les importa nada, sólo esperan que una moneda caiga entre sus manos o dentro de sus sombreros; yo sólo observo, es mi opción preferencial en este momento. El bullicioso trajín de La Paz, es hermosamente humano, la comunicación y el desenfreno es directo, no hay tapujos ni comportamientos encubiertos, parecen personas retraídas pero no lo son. Vale la pena resguardar este mundo. Los policías de la foto vigilaban a los/as marchantes, evitando también el enfrentamiento entre ellos/as y quienes se les oponen. La Paz es un polvorín, siempre lo es, sus habitantes del alto y del bajo, son tan iracundos/as como sus estruendosas deidades.

noxe veintixiete...la tranquilidad de la paz conmueve.

La Paz esta en paz, la gente se ve tranquila, caminan contentos (los que así lo parecen), desde el suelo los desesperanzados estiran sus manos, otros, generalmente niños/as han especializado el oficio y su solicitud no es lastimera sino alegre; Doña Puna ha sido benevolente, el mate de coca surge efecto placebo (al igual que los osos) y me siento bien; los productos de las manos de estos hombres y estas mujeres de la montaña, siguen siendo un grato encuentro con la simpleza de la vida..la lluvia es tenue, la noche silenciosa, mañana otro día.

veinticinco noches...es tiempo de luxar, liberen a los osos¡

Tan sólo 32 años atrás, nada para un planeta tan viejo como el nuestro, yo era un niño de 8 años que jugaba en la calle, a la guerra, a los pistoleros, a la pelota, a la mamá y al papá y a otras cosas también; al mismo tiempo, otros y otras, no niños ni niñas, jugaban a la traición, tenían dinero, armas y la protección del imperio, fraguaban un golpe mortal a la inocencia del pueblo (léase los/as más pobres y postergados/as) y a la joven historia chilena (la forma de vivir de una sociedad)..Y lo cometieron en las horas siguientes. Los aviones de Chile bombardearon la casa de gobierno de Chile, los soldados de Chile con municiones, tanques, barcos y toda la maquina militar chilena, arrasaron con el gobierno de Chile; los partidos, las organizaciones, y los hombres y mujeres que de el eran parte..Allende, Jara, Soto, Gómez, Pérez, y muchos/as más también fueron arrasados. Muchas familias lloraron. Muertes, encierros, torturas y partidas. Así nosotros/as nos hicimos hombres y mujeres, al son del mismo golpe, sin más derecho que el de la rebelión, derecho que ejercimos con valor, mas no sin temor; nos hicimos grandes y aprendimos a desviar sus latigazos; aprendimos a atentar contra su orden; aprendimos a hacernos duros/as sin perder ternura-tal cual señalaba la tradición libertaria-; muchos/as nos quedamos en el camino, muchos/as perdimos rumbo, pero seguimos adelante, cada vez más duros/as, cada vez más resueltos; aceptamos alianzas y compromisos, entregamos nuestra confianza. Ellos se fueron, con nuestro esfuerzo y el de los otros/as, incluyendo a aquellos que les habían llamado a la traición, y nosotros creímos, esperanzados, creímos y aún hoy, después de 14 años seguimos creyendo, esperando a la esperanza; no obstante, el alma se inquieta, el pueblo se ha tornado ciego, la espera en el gheto no puede ser eterna, la rabia eternizándose es un volcán que comienza acumular demasiada energía, algo debemos hacer; yo por mientras me invento luchas inocuas e inverosímiles, la libertad de los osos es un buen Placebo, debo reconocer que no soy un instigador, pero esta me parece justa, mientras sigo esperando, a lo menos sirve para ejercitar mi rebeldía parasitaria. Liberen a los osos...liberen a los osos..La libertad de los hombres y mujeres del pueblo de este Chile, sigue siendo el compromiso de los concertados, por mientras, grito con fuerza, esperando que en esta última oportunidad si resulte, liberen a los osos, ¡Libérenlos ya ¡

Noxe XXII, estoy pensando en Ona

Hace poco más de un año atrás anduve de paso en el sur del sur, el domingo recién pasado anduve por la feria de cachureos de la Plaza O'higgins, en este último recorrido me encontré con la foto de una mujer, Ona, ella me llenó de nostalgia y de tristeza (todavía me dura), la enmarque y la guarde para mis propios recuerdos. Ona ya no existe, es sólo una ilusión de la historia, de ella sólo quedan sus huellas imaginarias, una cuantas fotos y sus sombras corriendo por la estepa inmensa. Recuerdos en un reguero de sangre que alumbra sus caminos para siempre. Los perros la cazaron sin compasión, para el kruel kolonizador valía más el ganado que esta raza de indios salvajes e irreverentes; es por eso que Ona ya no existe. El de la foto es Ona de Palo, da la espalda al gélido mar de Puerto Porvenir; se quedó impávido; el corazón se le torno madera. Recuerdo sólo recuerdo. Yo, sólo un viajero desprevenido atrapado por los sutiles entrecejos de la historia. Ona es sólo una ilusión, el Ona de Palo un recuerdo sin korazón...pero siguen ahí, penando su inocencia y reclamando a nuestra inconciencia.

dieciocho días..toda una vida

En este breve espacio del tiempo el mundo ha girado dieciocho veces, mismas lunas y mismos soles han percibido mis ojos, porque aunque las nubes existan, el sol y la luna siguen ahí. Nacieron miles de nuevos seres humanos y muchos otros miles han muerto; se repartieron cientos de miles de flores; se consumieron toneladas más toneladas de trigo y de arroz; se fabricaron más armas para proveer las zonas de conflicto, la guerra sigue su marcha, los soldados, hombres y mujeres, regresan a casa, hacen el amor y se vuelven a despedir; los campesinos riegan sus campos; los pescadores lanzan sus redes; los anti-poetas escriben sus cosas, los poetas las otras; los hombres y las mujeres grises siguen pensando en cómo ordenar el mundo, que es como querer torcerle la mano al viento o atrapar la lluvia entre las manos. Los tambores siguen sonando y los cuerpos danzando; el velo de los sueños se mantiene en la vigilia y al canto de los pájaros sigue sin perturbarse por nuestra presuntuosa prisa. Dieciocho días es toda una vida; mi gata Leche tuvo tres crías, mi pekeño Luki sigue dibujando, mi fermosa Chibi sigue kreando y mi bela Konxita sigue en mis brazos.. a pesar de las caricias, el tiempo sigue su paso. ( la imagen es de Luki)

JiU XVII...In Memoriam al paso de Katrina

Encolerizada Katrina sopló y sopló, la airosa lluvia la acompañaba, su fuerza tormentosa fue tal, que muchos hombres y muchas mujeres perdieron sus casas, y muchos y muchas otros y otras, también sus vidas. En el corazón del imperio el sur también existe y como siempre, fue la gente del pueblo la que más sufrió; Katrina hizo volar por los aires la cobertura ruin de la miseria imperial, dejando a la luz del mundo los despojos de un orden social que excluye, segrega y mata. Los salteadores y las salteadoras de riquezas lejanas, no esperaron orden alguna para hacer suyo lo que les parece propio, aquello que se guarda con celo detrás de vitrinas, policías y perros rabiosos; Katrina abrió el sello de la barbarie, hurakana pretenciosa nos revelo el sekreto a voces, que palaciegamente resguardaban el Hemperador y su Korte: la pobreza es la misma akí ke en kualkier otro lugar del mundo. (la imagén es de PRENSALATINA, *_* VER- NOTICIA *_* )

rio Tigris..derrama gato sobre el muro ( en noixe 15)

Entre el cielo y el muro hay un gato, entre el cielo y la tierra estamos nosotros, sobre el río Tigris hay varios puentes, uno de ellos va camino a la mezquita, sobre el puente circulaban muchos devotos y muchas devotas de un hombre santo, de pronto un hombre no santo dijo que otro hombre portaba una bomba y que haría explotar el puente, los que caminaban por ahí en ese momento huyeron en estampida, el pánico se apodero de la gente, creyentes sobre creyentes se fueron pisoteando, muchos y muchas se cayeron al río, más de 1.000 y menos de 1.500 están muertos. Sobre la tierra caminan nuestros pasos, entre el cielo y la tierra hay un gato, un pez y una flor...no hay libertad cuando reina el miedo, el miedo no deja ver los gatos y sin gatos el cielo deja de existir, cabalgar sobre el miedo no es una opción, es una obligación de liberación; mientras mi ojo descubra y mi mano pulse, seguiré diciendo que entre el cielo y el muro hay un gato, la liberación no es una opción es una obligación, el miedo no niega sólo paraliza, entre el muro y el cielo hay un gato, y es completamente cierto.

día catorce..las noticias lejanas que revuelven..

Un nuevo incendio en Paris ( ver- noticia ) , los muertos son los mismos de ayer, hombres y mujeres que buscan un mejor lugar para vivir, un lugar donde simplemente puedan trabajar, comer y ejercer el derecho a soñar; al tiempo la policía francesa trabaja coordinadamente con la policía china para detener la inmigración ilegal de chinos a Francia; mientras desde el fondo del mar en un lugar llamado Torre del Tajo, los peces se alimentan de ojos y manos de los que nunca hubieran querido partir...como ha dicho Miguel de Unamuno "no se viaja para buscar el destino, sino para huir de donde se parte"...hagamos que nuestros lugares sean habitables, dejemos que nuestras esperanzas florezcan y se esparzan en nuestros sitios, para ello, deben devolver lo que nos han quitado y no seguir destruyendo y matando lo que es nuestro. (la foto es de la agencia XINHUANET)