(KECH -J413) N.A.D.A.

Nada es un escupo al aire, un simple engaño a los sentidos.

Nada es dormir sin prisa, un camino cerrado a la esperanza.

Nada son las ganas, un sentimiento inconcluso, un segundo.

Nada es la boca muerta, una vida en instantes, sin censura.

Nada es respirar, una noche sin luna ni estrellas, una partida.

Nada es el juego de letras y el cruce de ideas, la pesadilla, la vida.

Nada es un cuerpo con frío, el hambre de los perros, de la calle y de los niños.

Nada es la billetera vacía, la fantasía del juego, la mente atribulada, el espejismo.

Nada es el orden, también el caos, nada es nada, un espejo del espejo, la muerte.

Nada es el camino de los dioses, la nausea del silencio, la soledad de los jardines.

Nada es la espera, la cuerda floja del infortunio, la sonrisa desdentada de los idos.

Nada es el brillo, el escarmiento de la belleza, la tribulación de los guerreros.

Nada es una carta secreta, el vuelo de una paloma, un mensajero olvidado.

Nada es la libertad, el oscurantismo del todo, la suma de las búsquedas, lo inconcluso.

Nada es escapar, renacer, el vuelo sin alas, la inocencia, el amor y el odio.

Nada es nada, un espejo del espejo, el sueño inconcluso de un soñador.