jueves, septiembre 27, 2007

a4-N42...se nos va el invierno se nos viene la primavera..mis gitanos del norte (tambien se lee del zur) se alegran el seis de mayo...

Yo no soy gitano pero tampoco no lo soy.

Ederlezi es una canción gitana de origen controversial, que ha sido popularizada por medio del film Tiempos de Gitanos (dirigida por Emir Kusturika); se discute si es creación propia de Goran Bregović o si pertenece a la tradición gitana; la misma canción fue utilizada por los nacionalistas serbios, en la crisis de los Balcanes, como un himno, frente a lo cual Bregović se opuso públicamente. Más allá de las controversias, Ederlezi expresa con nitidez y profundidad el espíritu del ser gitano (Rroms) un pueblo que lucha desde hace siglos por recuperar su sitial en la historia y también su territorio, una lucha particular, mágica y fundamental: si no tenemos patria nuestra patria es el mundo, si no tenemos tierra somos dueños y dueñas de toda la tierra. El mundo gira y sigue girando, las fronteras físicas hoy también son virtuales, los países tienen muchos países dentro de un mismo país, la diferencia entre siervos y señores, serviles y servidos, explotaos y explotadores, es tanto más sutil más evidente y el mundo sigue siendo uno y uno solo el gran pueblo de la tierra. Esta canción habla de uno de los primeros pueblos libres de las fronteras, de sus sueños, de sus imaginerías. Ederlezi habla de un joven que es obligado a no participar en la fiesta de San Jorge, una fiesta sagrada para los gitanos en Serbia, pero también una fiesta que habla del fin de los tiempos oscuros y del comienzo de la primavera …la cristiandad y la tradición secular reunida como en muchos lugares del mundo, conquistados y conquistadores del pueblo integrados fuera del circulo de las elites gobernantes, en una heterodoxa mixtura..Ederlezi es fundamentalmente aquello..una expresión de un sentimiento de raigambre, libertad, identidad y lucha ..


origen del video: Gitans-tziganes-roms
envoyé par orcim

jueves, septiembre 13, 2007

A4-N29...carta de amor en un somnoliento despedir...

I

Me fui muriendo de a poquito amor, el alma se me fue secando con cada gota de rocío, debajo de las alas me salieron escamas y el cielo se hizo sueño y el tiempo se volvió un mito.

II

En la despedida de mi aire recuerdo las tardes largas y los amaneceres brillantes, la taza de te entre las manos, el olor a pan subiendo por las escaleras, en mi nariz tu aliento y en el letargo tu pecho; ay amor que somnolienta es la sinopsis de la vida.

III

Es cierto lo que esperaba, en este último rincón de mi vida se me viene el sueño despacito como cualquier día de cualquier tiempo; no hay razón para el olvido si en el mundo estuviste siempre despierto, no hay lugar ni vacío, el no estar es la vacuidad del todo.

IV

Adiós ángel de mis sueños, demonio de mis dolores, musa de mis encantos, dama de mis caminos, doña de mis dominios, adiós amorcito, adiós.

martes, septiembre 11, 2007

a4-d27....mensaje bicentenario

El escrito doscientos de este pequeño registro de mis dislocaciones mentales lo dedico ciertamente, al rugir del avión sobre mi cabeza y a las rotas alas de mi sueño aviador...quería yo ser piloto de una de esas aves de plata y lanzar desde el aire muchos billetes que servirían a mi querida madre para comprar todas aquellas cosas que ella quería y que nosotros le exigíamos; cuando vi que el ave de plata más bien era una alimaña voladora bramante de fuego y polvora decidí abandonar mi vocación y dedicarme a otros sueños, oniricas proyecciones que aún busco y creo no haber encontrado, el desarrollo de diversos oficios da fe viva de lo que digo...sin embargo, como bien debeis saber cada tragedia, cada pena, cada adios significará siempre una oportunidad, esta fue la mía para convertirme en antifascista de profesión, gran categoría para un niño que comenzaba a vivir, un motivo inspirador para superchizar la vida, las ganas necesarias para cooperar como hormiguita en la lucha emancipadora...bueno, que más, una ves más honor y gloria a los caídos, que el ejemplo de vida de todas ellas, todos ellos y todos nosotros alimente por siempre al amor por la libertad y al espiritu de resistencia a la injusticia y a las cadenas oprobiosas de toda dictadura..Salud compañeras y compañeros, salud.
la imagen es de Guillermo Frommer y fue tomada de aquí:---->AKI


miércoles, septiembre 05, 2007

A4-N21.. a propósito de mamá......


Antes que tu mueras o antes que yo me vaya debo dedicarte esta oración:
primero, gracias por estar aquí, gracias por haber venido, gracias por haberlo besado, por haberte excitado y por haberme hecho con gozo..placentero es el hijo de tus labios..
segundo, gracias por no ser, ni la bruja, ni la santa, ni la doncella, ni la puta, ni la culpa ni el olvido, gracias por tu presencia.
tercero, gracias por ser tanta tonta y también tan viva, gracias por tu dureza, por tus mentiras, tus habladurías y tus verdades, gracias por tu cuero de chancho, por tu fortaleza, por tu simpleza y por tus sonrisas, gracias por tu humo, por tu mala mano, por la leche tibia y por el pan eterno.
cuarto, gracias por las excusas, gracias por las movidas, gracias por las malas caras, gracias por las buenas nuevas, por ser querida, por ser amiga, por estar con otros, por ayudar..gracias
quinto, gracias por tus caricias, tus tetas lacias, tu leche rica, tu familia grande, por tu buena madre, por las montañas, por los recuerdos y por el olvido..
sexto, gracias por la paciencia, gracias por tu sonrisa
séptimo, gracias por hablar de dios y también del diablo, gracias por conjurar a brujos, por quebrar encantos, por llorar a mares y remar en contra.
octavo, gracias por las gracias.
noveno, es el secreto, gracias por los tesoros.

a4-n21...este xiko es hijo de mi madre y la xika su nieta¡¡ (versión original de la karta kruda y directa a don santa...)


(Réalisation de Jean-Baptiste Huber, Avec Oskar y Walezka-1993-)

martes, septiembre 04, 2007

A4-D21..Psiquiatras a la puerta (esta no es mi vida si se parece es una infinita coincidencia)

Acto VI: tarde en melancolía
Ángel de los caminos cuéntame de las blancas rosas que adornan la ruta de la paz; dime bajo cual de ellas la bella mujer que amo ha escondido a la que muerde, a la innombrable cizañera que escupe y corroe mi alma hasta hacerla explotar en polvo de estrellas, hasta hacerme caer al abisal silencio, al eterno comienzo..Si no lo sabes, no importa, de todas formas ya es tarde.

(IMAGEN: GRABADO DE JACQUES CALLOT, CARAVANA, EXTRAIDO DE http://www.romanothan.ro/index.htm )

lunes, septiembre 03, 2007

A4-J20....Que el cielo perdone estas confesiones….

Era el 21 de febrero de 1944, llevábamos tres días sin comer algo decente, salvo unos mendrugos que podíamos levantar de alguna casa abandonada o algún famélico animal que se nos cruzó en el camino, siempre poco para 25 hombres harapientos y desorientados; la radio anunció en su último estertor que aún cuando las cosas empeoraban en algunos frentes seguíamos liderando el ataque y que pronto tendríamos el control sobre toda Europa, para nosotros eso ya no importaba, vagábamos sin rumbo cierto por una tierra desolada en la mira de lobos hambrientos y en la punta de maldiciones gitanas y cabalísticos sortilegios judíos. Al llegar a lo alto de una de las tantas colinas que subíamos y bajamos sin cesar, oteamos un pequeño caserío, a los ojos de todos parecía una imagen salida de un cuento, un pedazo de nuestra infancia lanzado a nuestro paso como última esperanza, como última redención; era como si por ahí nunca hubiese pasado el horror, como que no se hubieran dado cuenta que esto era una guerra. Desde lo lejos vimos a unos niños que parecían jugar a la escondida, era en el centro del pueblo, una gran plaza de piedra ordenada por un sencillo pero esplendoroso juego de agua; a la izquierda y derecha del villorrio unos verdes sembrados y sanos animales pastando en apacible somnolencia daban a este pueblo una belleza inconcebible en medio de tanta muerte y tanta sangre. Bajamos en orden de ataque, agazapados y silentes con nuestra mente puesta en lo de siempre: entrar, golpear y aniquilar; fuimos ingresando a cada sitio, en todos quedaban restos de vida y risas, era como si todos se hubiesen esfumado al oler nuestro aliento a la distancia; nos sentamos en sus mesas; nos lavamos con su agua; nos apropiamos de sus lugares como si fuesen nuestros; nos quedamos ahí dormidos, durante días, durante meses. Ya nada sabíamos de la guerra, ni siquiera nos interesaba, aún cuando seguíamos siendo soldados, con nuestras jerarquías y nuestros odios, nadie nos podría reconocer por tales ni siquiera nosotros mismos, usábamos ropas de campesinos y vivíamos tal cual, hasta ese día; vimos bajar desde las colinas a un grupo de harapientos soldados venidos de no se donde; mientras ellos bajaban, corrimos hacia el centro de la plaza para hacerles frente, buscamos nuestras armas en un rincón escondido debajo de la fuente, luego nos repartimos por distintos lugares, los sentimos entrar a las que ahora eran nuestras casas, los vimos ponerse nuestras ropas, dormirse en nuestras camas, hacerse de nuestro pueblo y nuestras vidas como la celera muerte en el segundo del fin de tus días, mas el miedo y el espanto nos dejo ahí, mirándonos para siempre por siempre en cada 21 de febrero de 1944.

(Un pequeño cuento en honor a Missak Manouchian, porque la resistencia nunca acaba)