Ona vive de recuerdos (eso cree ella). Antes de que la pálida luna se retoce con el mar ella alarga la tarde hasta el infinito, escupe al sol queriendo mantenerlo encendido; ama la rugosa tersura de sus manos, sabe bien que del frío vienen todas las cosas y al frío ofrece sus más grandes sacrificios. No fueron años de fuga en vano; no fueron noches de llorar y llorar bajo la tierra por nada; el tiempo del renacer viene ahora, turgente y explosivo, como los hombres que la amaron bajo las mantas; sangriento y endemoniado, como la asesina culpa del cuchillo que dejó sin luz a los que deberían haber nacido; la guerra no da tiempo para la paz del regazo, menos cuando se es la presa. Ay dolores del cuerpo, cadenas del alma, sombras de los ojos; quien diría que tanto dolor se haría fuego. Ona sabe que el tiempo es su delirio y que más que la muerte y que la misma vida, le juega trampas y la sube al gozo, como ninguno o ninguna nunca lo hizo. La sombra del Cazador es la ceniza; los perros el crepitar; las chispas la ilusión; el fuego su pueblo y el valor; y todo ello, ella, la imperecedera.
(la foto es mía..hagan lo que quieran...jijiji)
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