PRIMER CANTO A LA CAIDA DE BAGDAD.
La misma noche alumbrada por la misma luna de Bagdad embravecía mi e
ncanto y detonaba mis lágrimas. Las mismas calles y los mismos niños retorcían el paso al hocico del mismo cañón sediento de Santiago. Las mismas botas, el mismo escupo pisoteando la mirada y abriendo la sonrisa ¿por qué no? de algunos que señalaban hacía el cielo indicando lo justo. ¿Quién dispara al amasijo hecho de cuerdas y reventones como dice el cantor absurdo? ¿Quién levanta el velo del alba y limpia tanta mugre derramada desde el podio? Ni los ángeles custodios reafirmando la santidad pontificada podrán siquiera alzar el vuelo, más podrá el hedor del humo negro de las barricadas de esta historia. Ni siquiera mis cadenas ni mis sonrisas. Ni siquiera tus reclamos de musa cansada y colgada de este tiempo. Ni siquiera las estatuas de los hombres encementados por su historia, menos aún los añicos destrozados de las ciudades que los cobijaban. Ni las putas ni el encanto. Ni yo ni mis hijos.
Carne sobre carne se mastica la maldición de la sangre.
sHile, otoño de 2003 (la imagen es un registro gráfico de la infame noche del bombardeo de Bagdad)
La misma noche alumbrada por la misma luna de Bagdad embravecía mi e
ncanto y detonaba mis lágrimas. Las mismas calles y los mismos niños retorcían el paso al hocico del mismo cañón sediento de Santiago. Las mismas botas, el mismo escupo pisoteando la mirada y abriendo la sonrisa ¿por qué no? de algunos que señalaban hacía el cielo indicando lo justo. ¿Quién dispara al amasijo hecho de cuerdas y reventones como dice el cantor absurdo? ¿Quién levanta el velo del alba y limpia tanta mugre derramada desde el podio? Ni los ángeles custodios reafirmando la santidad pontificada podrán siquiera alzar el vuelo, más podrá el hedor del humo negro de las barricadas de esta historia. Ni siquiera mis cadenas ni mis sonrisas. Ni siquiera tus reclamos de musa cansada y colgada de este tiempo. Ni siquiera las estatuas de los hombres encementados por su historia, menos aún los añicos destrozados de las ciudades que los cobijaban. Ni las putas ni el encanto. Ni yo ni mis hijos.Carne sobre carne se mastica la maldición de la sangre.
sHile, otoño de 2003 (la imagen es un registro gráfico de la infame noche del bombardeo de Bagdad)
